Soy una más de las cosas que he visto.
La hoja de papel, la tinta, ésta tarde,
La línea que lees.
La línea que lees.
Son accidentes de cuanto nos sucede ahora.
Yo entro en éstos momentos, en éstos lugares,
como se entra en una botella o en una ergástula.
Las cadenas de carne me hieren las muñecas.
El viento pesa. Recuerdo una vida distante.
La vista desde aquí arriba,
el batir de alas de las golondrinas,
mi sombra o los rostros, nos componen,
mientras (por un instante) componemos el mundo.
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